Relva Vespertina

2007-04-13T12:45:00.001-07:00

Agora aqui:

http://moacircaetanotodoprosa.blogspot.com/

Estocolmo

2007-04-04T18:41:00.000-07:00

Cinquenta e dois dias hoje.
Sem banho. Sem cortador de unha. Sem creme dental. Sem um pente sequer.
Comida, só duas vezes ao dia. Um café ralo e sem açúcar de manhã acompanhado de um pão duro sem manteiga. No meio da tarde, uma gosma feita sabe-se lá de quê. Água regrada.
Escuro durante todo o tempo. Nenhuma janela, nenhuma lâmpada.
Sente o mofo úmido brotandodnas paredes e o cheiro de seus próprios excrementos se acumulando no buraco do canto da cela. Pelo barulho, já estava pra mais de meio. Moscas, aranhas, baratas e lacraias faziam parte da paisagem.
Ninguém lhe dizia nada. Não sabia o que queriam. Rico, não era. Muito menos importante ou influente. Pra dizer a verdade, não valia o esforço.
Cinquenta e dois dias. Ou cinquenta e três. Ou cinquenta e um. Não sabia bem. Se baseava no barulho que faziam durante as trocas de turno. E no ronco do guarda que ficava à noite.
Pensara em se suicidar, mas não havia nada que pudesse utilizar. Chão de cimento, paredes de reboco, nem uma aresta ou farpa. Pede a Deus todos os dias pela sua morte. Mas Ele com certeza já se esqueceu de sua existência.
Amanhã vai botar seu plano improvisado em prática. Vai se jogar no buraco. De ponta. Deve ter uns quarenta centímetros de diâmetro. Assim será impossível se virar. Impossível se salvar. Vai morrer afogado na própria merda. Um destino merecido pra quem, como ele, foi um merda a vida inteira.
Só uma coisa lhe incomoda: não saber quem ordenou seu sequestro. A única pessoa que algum dia fez algo pensando nele. Que se dispôs a dispender tempo, dinheiro e neurônios com vistas à sua pessoa. Quase chega a amar esse pobre diabo.
Amanhã vai pôr um fim a tudo isso. Mas agora vai dormir. E sonhar com um mundo de sol, sem lacraias, sem mofo e sem baratas.

Teatro

2007-04-01T07:22:00.000-07:00

Filha de um escritor mal sucedido e de uma bailarina fracassada. Não podia dar em outra coisa. Uma atriz de péssima qualidade.
Atualmente se sustentava fantasiando-se de Minie em festas infantis. Logo ela, que sempre detestou crianças.
Seus pais ajudavam com os pequenos golpes que se acostumaram a dar. O preferido era o n° 8, como eles o chamavam. Apesar dos seus trinta e nove anos de sofrimento, sua mãe ainda era uma linda mulher. Fácil atrair algum incauto com promessas de paraíso e prazer. Na hora da consumação do ato, seu pai aparecia, furioso, arma na mão. Péssimos atores. Ainda piores que ela. Mas um homem, quando defrontado com a arma de um marido raivoso, não tem o mínimo senso crítico. Geralmente fica também sem as calças, a carteira e tudo que lhe atrase saltar pela janela.
Namorado? Ha! Nem pensar. A fantasia de Minie não é exatamente sensual. A não ser pra alguns tarados bêbados.
A faculdade de cinema foi trancada ainda no primeiro período. Oitocentos paus por mês. Meio difícil pra quem às vezes ficava sem almoço.
Semana passada uma amiga chamou pra uma agência. Quatrocentos reais por dia. Seis programas, e só. Uma hora cada. Não pôde. Pruridos morais. "Deixa de ser besta, é só fingir que está num palco". Mas - ela sabe! - é uma péssima atriz.
Talvez algum outro dia. Quando faltar também a janta e o café-da-manhã. Ou quando o golpe n° 8 der errado, e o pior acontecer...

Manchete

2007-03-25T05:26:00.000-07:00

Ela ainda não sabia, mas seria o último dia de sua vida.
Acordou logo cedo e não quis comer. Precisava desesperadamente perder mais quatro quilos. Foi pro trabalho com fome, de novo.
Ônibus lotado. E só quem já pegou o 264 às seis e quinze da manhã pode saber o verdadeiro significado da palavra "lotado". Odores insuportáveis. Bafo. Pinga. Cecê. Vômito. O motorista, estressado, acabou atropelando um motoboy. Todo mundo achou bem feito. Virou um herói, o motorista. O sangue no asfalto não queria dizer nada.
Atraso. Trinta e cinco minutos. Bronca.
Almoço rápido, vinte minutos num balcão, em pé. Sabe como é, muito serviço por fazer.
A tarde, como sempre, demorou dias pra passar. E ainda assim o serviço não rendeu. Bronca.
seis horas. Faculdade. Não a deixaram fazer a prova. Três meses de atraso no pagamento.
Foi pra casa mais cedo. Seu marido desempregado (ainda!) estava com a vizinha na cama. Clichê. Foi a cozinha e pegou uma faca.
Ela ainda não sabia, mas seria o último dia de sua vida.

Reflexão

2007-03-14T09:03:00.000-07:00

Eu disse a ele!
Não vem com essa história não!
Nada é tão definitivo que não possa ser desfeito. Basta a gente querer. E mais que isso, tomar uma atitude. Umazinha só!
E ele me veio novamente com aquele papo de filho-responsabilidade-pai-mãe-sociedade-quando-der-eu-resolvo...
Mas na hora de meter a vara na minha bocetinha ele esquece isso tudo, né???
Sei!

Rotina

2007-03-11T06:56:00.000-07:00

Mais um dia.
Mais ou menos o mesmo de sempre.
Acordar, tomar banho, escovar os dentes, tomar um cafezinho, escovar os dentes e sair para o trabalho.
Aturar a cara do meu chefe idiota até o meio-dia, mesmo não tendo o que fazer. Ouvir a reclamação de cada cliente que entra. Quase sempre não compram nada.
Ao meio-dia, almoçar rapidamente e ir ao parque. Encontrar alguém apropriado. Agarrar. Violentar. Matar. Arrastar o corpo até o galpão do guarda municipal que cuida do parque. (Não sei o que faz com elas. Gosta delas mortas).
Passar em casa novamente, tomar um banho rápido e voltar pro mesmo serviço de sempre.
À noite, voltar pra casa e continuar meus trabalhos em cerâmica. Dormir e acordar pra um novo dia, sempre igual...

Ai

2007-03-05T14:35:00.000-08:00

O ai é engraçado...
Curto, cortante, rasgando o ar!
Quando vem sozinho, já se sabe: é dor curta, coisa pouca... ferrão de abelha, picada de agulha, topada de dedo em pedra pontuda. Quase sempre vem depois um palavrão.
Em dupla, dito de forma meio suspirada, denota dorzinhas inocentes: alguém que não apareceu, uma carta que não veio, uma saudadezinha-bicho-do-pé.
Em trio, significa irritação, impaciência. Sinal fechado, leite derramado, fila que não anda.
Às vezes são ditos repetidamente. Dedo preso na porta, choque em tomada, pele em coisa quente. Costuma parar logo que cessa a causa.
Mas o ai é um bichinho covarde. Ele some quando a dor é grande.
As dores maiores, as dores de verdade, aquelas que abalam vagarosamente o coração e a mente, essas são quase sempre silenciosas. Dores de amor, de morte, de doença crônica não têm ais!
Elas apenas dóem, doídas, caladas. E não acabam nunca.
A única companhia que conseguem são as lágrimas mudas e resignadas.

CIÚME

2007-03-03T08:11:00.000-08:00

Maldito!
Pensa que é assim?
Vem, me tira da casa dos meus pais, me abusa, me lambuza e depois me troca por outra? Vagabundo! Isso é que não!
E aquela piranha? Acha que vai se safar tão facilmente? Pegando homem dos outros! Ha! Vai ter troco!
Amanhã mesmo vou entrar naquela casa! E vou rasgar um por um todos os lençóis. Vou tocar fogo no colchão. Não vai sobrar nada no ninho de amor dos dois pombinhos.
E vou ficar na porta vigiando. Se alguém quiser apagar o fogo, vai ter que me enfrentar primeiro. Rasgo na gilete quem vier!
A não ser que ele me queira como amante. Aí sim! Aí aquela cadela safada pode ficar com ele a vida inteira. O que eu quero não gasta não! Lavou, tá novo!

Desvio

2007-03-01T05:00:00.000-08:00

Abri os olhos.
Destroços. Fogo e cheiro de gasolina. Combinação desaconselhável.
Através do vidro quebrado, alguns pares de olhos observavam de longe. Preocupados, algum. A maioria em transe. "Vai explodir", disse alguém. Os preocupados se preocuparam ainda mais. Os que estavam em transe se deliciaram. Vorazes abutres do dia-a-dia.
Procurei por minha mulher. Não estava. A porta do passageiro aberta. Teria sido jogada pra fora do carro no momento da colisão? Olhei novamente os olhos lá fora. Os olhos dela estavam lá. Preocupados. Aflitos. Chorosos.
Um bombeiro disse algo em seus ouvidos. Ela explodiu em choro e desespero. Não podia ser coisa boa. Ele se aproximou. Me disse alguma coisa que não entendi. Estava completamente surdo. E a realidade se distorcia a todo momento entre a fumaça e a confusão mental.
Concordei, sem saber do que se tratava. Só queria sair logo dali.
Mais dois bombeiros vieram com uma parafernália. Começaram a serrar a porta. Cheiro de fuligem. Algumas faíscas ricochetearam em meu rosto. Tentaram me puxar, mas não conseguiram. Preso entre o painel e o banco. Tentei me mover, mas nenhuma parte do meu corpo respondia. A parafernália funcionou novamente. Cheiro de osso queimado. Agora sim, meu corpo foi retirado com uma relativa facilidade.
Minha mulher chorava, desesperada, enquanto eu lentamente me despedia de minha sanidade.

Fim

2007-02-27T05:14:00.000-08:00

A vida já não é o que um dia foi.
Meus dentes, ocos por dentro, se quebram ao menor sinal de resistência. Minhas mãos que um dia foram capazes de maravilhas, hoje não conseguem mais segurar um pincel. Parkinson. Minha mente prodigiosa se esquece às vezes se almocei ou não. E meus olhos há muito tempo se esqueceram como enxergar.
Meus netos e netas de vez em quando aparecem. Elas em suas mini-saias floridas e eles em bermudões com chaveiros e bottons. Piercings. Tatuagens. Os filhos não.
Um dia o mais velho veio. Chorou. E me disse que se arrependia de ter me deixado sozinha nesse lugar. Mas que a vida é assim mesmo, e sem o consentimento dos outros irmãos não havia como me trazer de volta. "A senhora sabe, cuidar de um velhinha custa dinheiro, e ninguém por lá é rico..."
Queria morrer. Mas não consigo. Queria ao menos que os netos viessem mais. E iluminassem meus dias ao menos por alguns minutos, com suas frases cheias de gírias e latas de Coca-Cola.
Queria que, enfim, os homens e mulheres que se escondem dentro deles não acordassem nunca...

DESPEDIDA

2007-02-25T05:12:00.000-08:00

Ela chegou.
Eu continuava sentado no mesmo sofá, na mesma posição. O ontem já havia se transformado em hoje, mas minha tristeza ainda não havia se transformado em nada diferente. Continuava sendo a mesma tristeza funda, calada.
O fim chegava, denso, espesso. Noite em pleno dia.
Ela passou por mim e pela primeira vez em anos não ouvi o seu bom-dia. Nunca algo me parecera tão imprescindível. Entrou no nosso quarto e fechou a porta. Através das paredes, pude ouvir os sons: guarda-roupa sendo aberto, mala caindo no chão, zíper se abrindo, roupas sendo jogadas sem nenhuma ordem dentro da mala, zíper se fechando. Um choro baixinho, arrependido, quase não querendo existir.
Outro zíper se abrindo, dessa vez num movimento curto... o barulho de seu jeans deslizando sobre a pele branca e macia. O som de sua calcinha de algodão (ela só usava calcinhas de algodão) pousando no carpete. A blusa de seda roçando-lhe os cabelos macios, negros e infinitos.
Chuveiro. Cinco minutos apenas. Calcinha de algodão, saia jeans e camiseta. Choro controlado. A porta se abrindo.
Eu, na mesma posição. Ela me olha fixamente, esperando algum sinal. Qualquer um. E nenhum vem. Cansaço. Cansaço.
Ela se vai. Pra sempre. Abro o zíper das minhas calças, me masturbo pensando nela e segurando em minha mão direita a arma. Esperma e sangue se misturam, colorindo a manhã de aurora.

Cumpleaños

2007-02-24T06:42:00.000-08:00

Era dia de seu aniversário.
Soubera ontem pela manhã do caso de seu marido. Aquele traste. Com a vagabunda da secretária. Não ficaria tão triste se não fosse tão cliché.
Pensara em milhões de coisas, arrumara as malas, desarrumara as malas e as arrumara novamente.
A campanhia soou.
Era ele.
Com um ar de cachorro arrependido e a carta de demissão da vagabunda.
E um colar de pérolas.
Abriu a porta de sua vida pela segunda vez.
E a vida continuou, tão feliz como se é possível...

Única Vez

2007-02-22T14:13:00.000-08:00

Negro. Enorme.
E ainda preenchendo minhas mãos pequenas e resolutas.
Seu sêmen percorreu minha garganta, desenhando pinturas rupestres pelo caminho. E como uma chuva quente de inverno alagou meu ventre.
O cheiro daquela pele me alcançou através da relva espessa que me fazia cócegas. Fechei os olhos e novamente toquei com minha língua a fonte incessante. O orvalho escorreu em meu queixo, em meus seios, até alcançar meu umbigo.
Frouxo, murcho, enfim.
Exausto.

Incapaz de me ferir, preso em meu corpo-claustro.

Relva Vespertina

2007-02-22T04:03:00.000-08:00

A tarde me acordou com sua montanha de luz.
Tentei abrir meus olhos, mas a realidade não me ajudou. A relva. A relva! Dormia dentro de mim. Se espalhava pelos meus olhos, pela minha pele, pelos meus braços. Até que tudo se tornasse verde. Até que minhas raízes se misturassem às raízes da manhã, que dormiam dentro da grama que esperava o orvalho.
A tarde tentou, mas morreu antes que eu despertasse.
E a noite chegou e choveu em minhas entranhas.